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Mittwoch, 8. März 2017

Traute Einsamkeit

Mein Leben hat nicht die selbe Aufgabe wie die Liebe auf Bukowskis Schrottplatz, aber auch ich bin voll von Zungen-verbrennender Angst und belangloser Entschuldigungen; immer untergeordnet engherzig, immer biedermännisch unbedeutend.
Für ein Herz ist kein Platz zwischen Urin-befleckten Teppichen und Insekten-infizierten Kühlschränken: Ach, dieser bitter-süße Geschmack alt-bewährter Einsamkeit betäubt mir jegliche Sinne.

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